El ruido de la muerte aquí en este bar desolado,Donde la tranquilidad se sienta encorvada sobre su oraciónY la música sirve de concha al sueño del amante,Pero cuando ninguna moneda introduce esta dura desesperaciónHasta aquí, el más solitario de los hogaresY de todos los destinos el más solitario además,Cuando ninguna música eléctrica rompe el batirDe corazones doblemente rotos pero ahora reunidosPor el cirujano de paz en la astilla del desastre,Penetra más profundamente que lo hicieran las trompetasEl movimiento de la mente dentro de ese entramadoDonde el desórdenes son simples como la tumbaY la araña de la vida se asienta, duerme.
